"Кримська Свiтлиця" > #41 за 09.10.2009 > Тема "Душі криниця"
#41 за 09.10.2009
МОСКОВСЬКИЙ ЧАС
ВАСИЛЬ МАРСЮК
ПОЕТ ╤ ЧАС
До читач╕в
П╕д час мого двор╕чного стац╕онарного навчання (1975 — 1977 рр.) на Вищих л╕тературних курсах при Московському л╕тературному ╕нститут╕ я виношував задум написати поему про сво╖х товариш╕в по навчанню, про ╖хню творч╕сть, про тод╕шн╕ настро╖ письменства. Мо╖ дружн╕ стосунки з л╕тераторами р╕зних нац╕ональностей, в╕ку ╕ естетичних уподобань давали мен╕ багатий матер╕ал для творчих роздум╕в. Але поема у класичному стил╕ мен╕ все не давалася, а писалися т╕льки окрем╕ в╕рш╕. Надрукувати ╖х, за окремими винятками, тод╕ та й п╕зн╕ше я не м╕г через цензуру. А коли тепер я з╕брав сво╖ тод╕шн╕ в╕рш╕ докупи ╕ вн╕с деяк╕ доповнення, то побачив, що вони складають сво╓р╕дну поему. Уривок ╕з не╖ я пропоную читачам глибоко шановано╖ мною «Кримсько╖ св╕тлиц╕», яка небайдужа до проблем, порушених у мо╓му твор╕.
ВАСИЛЬ МАРСЮК
МОСКОВСЬКИЙ ЧАС УРИВОК З ПОЕМИ
ПРИЛ╤Т Ти знов несеш мене, крилатий коню, над морем вогнеплинно╖ Москви! Аеродром п╕дставить нам долоню, осв╕тить нас в╕д н╕г до голови. Я прилечу, на електричку сяду, а пот╕м у метро – вперед – вперед! – ╕ вийду б╕ля Пушк╕нського саду, де височ╕╓ бронзовий поет. Оце вже я в Москв╕. М╕сця знайом╕: Тверський бульвар, будинок 25. Зл╕та╓ться з ус╕х аеродром╕в, збира╓ться уся студентська рать. Я ще не мав одразу ст╕льки друз╕в. — Салям, салям, куначе м╕й казах! — Агов! Добридень, сябре з Б╕лорус╕! — Буряте-брате, як здолав св╕й шлях? Чи вс╕ вже ╓? А чи нема кого ще? О, ск╕льки мов з╕йшлося водночас! Когось привабить, може, Красна площа, мен╕ ж мил╕ше, де сто╖ть Тарас. Шляхи епох… ╤ в╕дчуття огрому над морем вогнеплинно╖ Москви. ╤ знов прожектори аеродрому оглянуть нас в╕д н╕г до голови. 1976 р.
ПОРТРЕТ ╤З ВИШИВАНКОЮ Микол╕ Яновському, письменнику з ╤вано-Франк╕вська
Що це за дивак у вишиванц╕ заявивсь в московський ╕нститут?! Йду, знайомлюсь. Ми з ним – новобранц╕, нам два роки терти ст╕ни тут. Вже не юн╕ ╕ життям потерт╕, козаки без друз╕в ╕ р╕дн╕, Укра╖ну люблячи до смерт╕, ми не розслаблялись в чужин╕. Як це? Укра╖нц╕ – ╕ без л╕рики? Без об╕йм╕в п’яних ╕ журби? Ми жили насправд╕, як розв╕дники, в пошуках свято╖ боротьби. Всякого було, гуцуле-брате, не було лиш зради ╕ образ. Ти л╕тав думками у Карпати, снивсь мен╕ задимлений Донбас. Ми були як береги Дн╕пров╕, в наших думах Ки╖в майор╕в. Ми дали приют Мельничуков╕, що вертав з тюремних табор╕в. ╤ не раз ми Лучуку годили, аж з╕ Львова ╖хав – теж не гра! ╤ сам╕ пров╕дати ходили на засланн╕ Шелеста Петра. Т╕льки до колишнього вельмож╕ нас не допустили вартов╕. А яке ╕ще геройство можна учинити в мачус╕ Москв╕? Нас не покал╕чив дух ╕мпер╕╖, лиш загартував, немов багнет. Ось такий з тобою в нас портрет, побратиме по студентськ╕й кел╕╖! 1980 р.
P. S. Та безсилим виявився гарт вдома вже, де побут вдарив з тилу. Р╕дний тв╕й ╤вано-Франкоград зв╕в тебе завчасно у могилу. Може, вже хоч потойб╕чний св╕т щаслив╕шу дасть тоб╕ ут╕ху: серед райських друз╕в ╕ коб╕т* ти напишеш там найкращу книгу. 12.08.2009 р. * Коб╕та (полон╕зм) – молода легковажна ж╕нка.
ЦДЛ*
Що це ви, друзяки, невесел╕ сто╖те в буфет╕ в Цедеел╕? Подадуть тут завжди досхочу ╕ коньяк, ╕ рибу чавичу. Дорогий, ви кажете, товар? Не жур╕ться: маю гонорар! ╤ не гр╕х нам взяти по чарчин╕, вс╕вшись на Парнас╕, на вершин╕, де сну╓ столичний авангард, де Шкляревський гра╓ у б╕льярд, де зустр╕ти можна розвеселу, то сумну нап╕втатарку Беллу, де ╖╖ колишн╕й чолов╕к в ресторан╕ чмокатися звик (мова йде, звичайно, про ╢вген╕я ╢втушенка – ╕з апломбом ген╕я), де Каплан – ╕кра на бород╕ – демонстру╓ зуби золот╕, де Юрко Денисов – наш студент – тут щоноч╕ треться, як агент. О, шпик╕в-агент╕в у столиц╕, як кондуктор╕в на зал╕зниц╕. Щось не так скажи, або ступни – враз тоб╕ пришиють три вини. Раз ╕ я з Юрком попав до суду, вс╕х подробиць згадувать не буду: за газету, з╕рвану у сквер╕, усм╕хались нам тюремн╕ двер╕. Зв╕сно, сумно нам, товариш╕: на Парнас╕ правлять торгаш╕, хоч на сцен╕, хоч у ресторан╕ вс╕ м╕сця захоплен╕ заран╕, всюди шеп╕т, шеп╕т, як ╕ржа: «Я – т╕б╓, а ти – м╕н╓, ╕ ш-ша!» Ну, а нам, простим пров╕нц╕алам, нин╕ у куточку м╕сця мало. Вже чита╓ голосно сонет по-башкирськи скромний наш Давлет, а завжди усм╕хнений Зо╖дзе ц╕луватись до буфетниць л╕зе, нав╕ть обережний Карч╕к’ян п╕дн╕ма╓ тост за ╢реван. Ми уже розкут╕ ╕ весел╕, час порозважатись в Цедеел╕. Хай розтане весь м╕й гонорар – але нас почу╓ цей базар! 1976 р.
*ЦДЛ – Центральний д╕м л╕тератор╕в.
АЛТАЙСЬКИЙ ЗЕМЛЯК
Микол╕ Черкасову, рос╕йському поету.
Ск╕льки вже л╕т у розлуц╕ минуло, я ж пам’ятаю усе, що ╕ як. Коля Черкасов ╕з Барнаула, зв╕сно, по кров╕ – черкаський козак. Статний, чорнявий, правда, безвусий — в╕н приглядався до мене здаля, все щось вагався, ховатися мусив, що Укра╖на – це р╕дна земля. Врешт╕ прорвало холодну загату, ╕ задзвен╕в пом╕ж нами ручай. Добре у в╕ч╕ дивитися брату, нав╕ть мовчати, смакуючи чай. Як там живеться тоб╕ в Барнаул╕, друже з Алтаю, що сниться мен╕? Я би по╖хав туди не на гул╕ – батько м╕й мучивсь у т╕й сторон╕. Десь в╕н лежить без хреста, без могили — стал╕нське пекло боялось хрест╕в. Д╕д тв╕й був висланий, кажеш, з╕ См╕ли? Слава Творцев╕ – хоч кор╕нь пустив! Смерч прокотився по нашому полю, витоптав, випалив щедрий наш лан… Нас, наче зернят, м╕й друже по болю, в л╕гво сво╓ закотив ураган. Схоче – й розтопче нас на асфальт╕, схоче – ╕ звабить парадн╕стю клумб. Хто виростав у принижен╕й хат╕ – в нетрях столичних пливе, як Колумб. Ти не кажи, що я згущую т╕н╕ – стиснута воля вс╕ зашморги рве. ╥дь, поживи на свят╕й Укра╖н╕! ╥дь! Чи почу╓ш там слово живе? Год╕, облишмо ц╕ траурн╕ сценки! Доля у вс╕х тут ╕шла косяка. Чи не гукнути нам Толю Гриценка – з Дону поета ╕ земляка?! Хай в╕н заводить, а ми п╕дсп╕ва╓м щось про вдову, що визбиру╓ льон… Нас уже тр╕о, а гурт прибува╓, а у Москв╕ нас таких ╕з м╕льйон. Хто серед ноч╕ збере вс╕х у коло? Хай би з╕гр╕ли сир╕тство сво╓! Бачиш: св╕та╓, м╕й друже Миколо. Ми ще не спали, а день наста╓. 1977 р.
ВЕЧЕРЯ В ГЕНЕРАЛА
Балашов* – москвич, русак, одначе родом з Мар╕уполя – земляк, запросив якось мене на дачу баличка по╖сти п╕д коньяк. Ще взяли Яновського Миколу – козаку розв╕ятись не гр╕х. В П╕дмосков’╖, в л╕с╕ ще н╕коли я не переступав такий пор╕г. Гарна ж╕нка грала на роял╕, ще гарн╕ша дарувала сп╕в, ╕нш╕ вальсували у танцзал╕, доки п╕двеч╕рок не посп╕в. Все було: заст╕лля, тости, жарти ╕ ч╕пка увага до хохл╕в, як годиться, мирно грали в карти, доки генерал не захмел╕в. «Ты вот, друг Микола, из Галиции, значит, из бандеровских краёв… Я тогда служил, считай, в милиции, крепко чистил ваш бандитский Львов…» Аж неловко стало Балашову, ╕ хоча в╕н друзям сп╕вчував ╕ зав╕в про Власова розмову, генерал нас дал╕ л╕нчував: «Вот в Москве мы кормим вас и учим, но известен мне ваш подлый брат: вы презрели наш язык могучий, завтра уж возьмёте автомат…» ╤ тод╕ з Миколою, невдячн╕, вийшли ми в п╕вн╕чну темноту, де з╕рки св╕тилися коньячн╕ ╕ стовбичив м╕сяць на посту. Кинули ми вина ╕ ковбаси, ╕ веселу зграйку молодиць, навмання п╕шли шукати трасу серед дач, немов серед гробниць. Аж п╕д ранок до Москви добрались, в кел╕ях забились… Та вв╕ сн╕ все того ж я бачив генерала в Ки╓в╕ на б╕лому кон╕.
1977 р.
P. S. Я ╕ дос╕ вдячний Балашову: в╕н мою книженц╕ю худу видав у Москв╕. Але я знову з ним до генерала не п╕ду. Хай в╕н золотий або ср╕бляний, нафтовий, чи ╕нший чинодрал, хай в╕н нав╕ть добрий, коли п’яний, але в╕н – московський генерал! Нащо йти мен╕ в далек╕ дал╕, щоб посмакувати на дурняк? Нин╕ ст╕льки жирних генерал╕в ╕ на Укра╖н╕ п’ють коньяк! В арм╕╖ я був простим солдатом ╕ пером здобути звань не встиг – ╕ тому см╕юсь, коли пихато бидло йде в погонах золотих. 16.08.2009 р. * Балашов Едуард, рос╕йський поет, видавець.
ДИКТАНТ З РОС╤ЙСЬКО╥
Ж╕нка з п╕дмосковного Чертанова нам рос╕йську лексику читала, викладала вм╕ло, без нудьги, мов пекла до свята пироги. ╤ братва студентська без дубця споживала страву фах╕вця. Я також з учн╕вським ╕нтересом смакував чужим дел╕катесом, хоч моя найкраща смакота – паляниця наша золота. А мо╖ брати-великороси сиплять, сиплять вчительц╕ вопросы, обрус╕ла чудь ╕ кострома теж на сем╕нар╕ не др╕ма, ╕ помор Л╕чут╕н, мов за трьох, сипле д╕алектний св╕й горох (в╕н не знав, що б╕льш╕сть того плоду впало з укра╖нського городу, рознесли його лих╕ в╕три ╕ густ╕ тюремн╕ табори). ╤ не дивно. На таких просторах гра╓ д╕алектне ц╕ле море, кожне слово ма╓ вар╕ант… Але ось ми пишемо диктант, пишемо ц╕л╕с╕ньку годину. Уяв╕ть соб╕ таку картину: вже не юн╕ чукча ╕ чуваш, ╕ узбек, ╕ я, спов╕дник ваш, Балашов, Денисов, Б╓локрилов ╕ старенький драматург Анк╕лов (вс╕ з’явились на важливе д╕ло) томляться над комами й тире – текст такий ╕ Даль не розбере! (Зв╕сно, Даля – мовного знавця – я назвав для красного сл╕вця). А тепер, колеги, трохи вижд╕ть, що нам скаже вчителька за тиждень. А вона сказала (вс╕ мовчать): «Т╕льки двом поставила я «п’ять» — Марсюку й Яновському Микол╕». Нас як громом вдарило у пол╕, як почули зам╕сть похвали: «Что же это?! Лучшие – хохлы?! Нам остались двойки и колы? Так зачем вам, братцы, ваша мова?» ╤ п╕шла-по╖хала розмова про велику Русь, де св╕й талант Гоголь наш розкрив, немов атлант… Ну, а нам, за Гоголя не кращим, нащо так комизитися? Нащо? ╤ найб╕льше гарячивсь помор – аж почервон╕в, як мухомор. Мабуть, ╕з архангельських бол╕т в╕н найдал╕ бачить божий св╕т. ╤ проза╖к начебто писучий, ╕ шалено любить св╕й могучий… Жаль, що я ╕ справд╕ не атлант – ех, такий би влаштував диктант!
1977-1987 рр.
СЬОМЕ НЕБО
По Москв╕ розгулялись зав╕╖, салюту╓ сн╕гами зима… А в поет╕в гостюють пов╕╖, кращих Муз на сьогодн╕ нема. Безталанн╕ з╕йшлись молодиц╕, розгубивши в дороз╕ муж╕в. Не красун╕, але яснолиц╕ – вихор в╕холи ╖х закружив. ╤ поети сьогодн╕ весел╕, зносять вина ╕ варять плов, про далек╕ забувши осел╕, де родинний вогонь захолов. Що я злого скажу про тебе, ╕нститутський притулок-готель? Сьомий поверх – як сьоме небо, коридор – безк╕нечний тунель. Вже не юн╕ п╕шли ми до школи пити мудр╕сть з московських джерел. Чаювали у мене монголи, ╕ Микола-гуцул, ╕ карел. Набридали студентськ╕ парти – заглядали гуртом у шинок. Та н╕чого життя не варте без поез╕╖ ╕ ж╕нок! У поет╕в прив╕льн╕ звички, кожний сам соб╕ ген╕й ╕ туз. Безталанн╕ весел╕ москвички в них гостюють плеядою Муз.
19.07.2009 р.
СИБ╤РСЬКА МУЗА Ал╕тету Немтушк╕ну
Евенк╕йський хлопець Ал╕тет визна╓ лиш св╕й авторитет. ╤ декан, ╕ ректор ╕нституту – то для нього лиш «маленьк╕ люди». «Я – великий!» — в╕н товче сво╓, як добряче, правда, п╕д╕п’╓. Ну, а п’╓ завжди, як ма╓ гр╕ш, а нема – то п’╓, як ╕ ран╕ш. Ох, трудну поет обрав мандр╕вку, у столиц╕ топчучи брук╕вку!. А свою к╕мнату в╕н без дум скоро перетворю╓ на чум: ╓ тут роги лося, й вовча шкура, ╕ мисливський н╕ж — така натура. Та чого натура п’╓ так г╕рко, втративши кермо ╕ всяку м╕рку? Плута╓ ╕ час, ╕ паралел╕, в коридор╕ диба, як в тунел╕… Невеселий, бачите, сюжет евенк╕йський нам подав поет. Я не раз ходив у ректорат з друзями гуртом, як адвокат, рятувати брата Ал╕тета, зовс╕м непоганого поета. В╕н, бувало, п╕сню заведе про далек╕ ст╕йбища, про те, як пурга сн╕гами ╖х заносить, як вовки в людей поживи просять, як вогонь охоплю╓ тайгу… Слухають колеги – н╕ гу-гу! Та урвався в ректора терпець – у Сиб╕р вернувся наш сп╕вець. Як живеться голов╕ немудр╕й десь в тайз╕ безмежн╕й, чи у тундр╕? Чи було найважче у Москв╕ ц╕й мал╕й – велик╕й голов╕? ╤ коли тепер у злу погоду в╕╓ люта в╕хола з╕ Сходу, «Я – великий!» — чу╓ться мен╕, «Я – великий!» — десь у далин╕. Знаю я: це стогне Ал╕тет, племен╕ маленького поет. Дав би Бог йому п╕днятись згодом з╕ сво╖м знекровленим народом!
1977-2009 рр.
НАД КАР’╢РОМ
В п╕дмосковному давньому м╕ст╕ над кар’╓ром, де брали п╕сок, я знайшов укра╖нське об╕йстя – там трудився самотн╕й д╕док. Вже хатина сповита утомою, т╕льки сливи кругом, як с╕м’я. Д╕д озвавсь найчист╕шою мовою, наче мати озвалась моя. В╕н н╕чого, зда╓ться, не чу╓, пильний погляд, м╕цненька рука. Внук, бува╓, у д╕да ночу╓, ╕ пров╕ду╓ часом дочка. У минуле зачинен╕ двер╕: в╕н – священик, в тридцятих – тюрма, дивом вижив, ос╕в у кар’╓р╕ – в Укра╖ну дороги нема. У дочки доля теж норовиста (муж пиячив, пиячив ╕ зник). Кличе батька до себе в м╕сто, але в╕н до кар’╓ру звик. Унизу там св╕тл╕╓ озерце, мов осколок старого Дн╕пра. Як згада╓ – аж тьохка╓ серце… ╤ похована близько стара. Он темн╕╓ над урвищем хрестик, лиш недавно поставив – боявсь. Ще собаку рудого пестить – ╕ бродягам до саду – зась! В╕╓ холодом п╕сля зливи. Дальн╕й потяг в дорогу гука… О, як╕ тут солодк╕ сливи! А яка тут вода г╕рка!
21.03.1977 р.
УЗБЕЦЬКА ДИНЯ Т. ╤браг╕мову
Узбек Тимур, вернувшись в ╕нститут, прив╕з ╕з дому диню, мабуть, з пуд, оплетену-заплетену, мов кошик. В таких випадках д╕ють без запрошень – з╕йшлись колеги зразу – н╕де с╕сти – серед зими духмяну диню ╖сти, а може, нав╕ть келишок вина… Але вечеря вийшла в нас сумна – я розкажу в скороченому план╕. Тимур╕в брат служив в Афган╕стан╕ в╕йськовим буд╕вельником (стройбат). Як раптом група наших же солдат у горах з╜валтувала двох афганок. Всю н╕ч гроза грим╕ла. А п╕д ранок був вир╕заний сонний весь заг╕н, п╕шов ╕ брат Тимура п╕д загин – тепер його наметове м╕стечко дов╕ку в неб╕ спатиме безпечно… По скибц╕ дин╕ з’╖ли ми, а плов, як б╕лий сн╕г, заметом захолов. Посп╕вчували другов╕ за брата: така вже прикра доля у солдата ╕ в мирний час, не т╕льки на в╕йн╕, а ще в так╕й сувор╕й сторон╕. Не знали ми, що через пару рок╕в в Афган посунуть танков╕ потоки радянських визволител╕в. Тод╕ вже р╕ки кров╕ потечуть руд╕. Це буде завтра. А в Москв╕ сьогодн╕, вже на узбецьку диню не голодн╕, в к╕мнат╕ тепл╕й посеред зими сво╖ скорботи спогадали ми та й роз╕йшлися по сво╖х к╕мнатах. Хоч диню з’╖ли, а не вийшло свята. До свята нам ще треба дорости. У в╕кна нам, як кобра, з висоти Останк╕нська дивилась телевежа, найвища в св╕т╕, раз вона належить держав╕, теж найб╕льш╕й на земл╕. А ми у н╕й – як гвинтики мал╕. А м╕сяць у гало, мов у корзин╕, св╕тив, як пам’ять по узбецьк╕й дин╕. 1977-2009 рр.
Л╤ТЕРАТУРНИЙ МЕТР
М╓жиров* — столичний в╕ршомаз – поетичний курс веде у нас. Ув╕йшовши в роль поета-сноба ╕ п╕дв╕вши оч╕ аж п╕д лоба, в╕н жу╓ св╕й в╕рш, як бутерброд: «Коммунисты, вперёд! Коммунисты, вперёд!» Перед ним ╕ справд╕ комун╕сти, що зум╕ли в парт╕ю прол╕зти ╕ за цю дов╕ру пропускну платять ╖й пост╕йно данину ╕з сво╖х худеньких гонорар╕в. …Отже, сидимо на сем╕нар╕. Кожний з нас чита╓ щось сво╓, що для нього найдорожчим ╓. Прочитав я також алегор╕ю, в╕рш-присвяту нашому Григор╕ю, мудрому Грицьку Сковород╕. ╤ п╕шли питаннячка тод╕: «Разве ваш он? Ведь писал по-русски, да и мир в него церковный, узкий!» Я в б╕бл╕отеку враз поб╕г (а вона якраз – через пор╕г), став колегам «Сад п╕сень» читати, став ламати в ╖хн╕х душах ╜рати, висв╕тив всю душу до к╕нця – ось такого ма╓мо сп╕вця! Усм╕хнувся М╓жиров ╓хидно: «Любите его вы – это видно. С ваших слов, он – просто коммунист. Ваш поэт, конечно, сердцем чист, но ведь коммунист – такое слово!.. Хоч мен╕ враз од╕брало мову, видавив усм╕хнений м╕й рот: — Коммунисты, вперёд! Знову я п╕ду в б╕бл╕отеку, продивлюся, мов крим╕нал╕ст, пишуть що, наприклад, про Сенеку: може, був це справжн╕й комун╕ст? 1976 р.
P. S. Рок╕в через десять у журнал╕ М╓жиров явив нам благодать: «Многое мы людям задолжали – пеплом надо пейсы посыпать!» ╤ такий блаженний в╕н ╕ чистий – за ус╕х чист╕ший комун╕ст╕в. Уявляю, як в╕н знов п╕д лоба оч╕ закотивши з видом сноба, в╕рш новий жу╓, як бутерброд: «Антикоммунисты, вперёд!». 10.09.2009 р.
*М╓жиров Олександр – рос╕йський поет, викладач Л╕тературного ╕нституту.
ЛИПА ШАЛЯП╤НА
У Юрка Денисова* на дач╕ жовта липа ╕ без в╕тру плаче. А кругом така глибока синь ╕ легка ос╕ння волос╕нь. Жовте листя скапу╓ на домик, невеликий, мов книжковий томик, а у ньому – л╕жко та книжки, та кожух, та ще як╕сь горшки… А чого так плаче жовта липа? Тут була Шаляп╕на садиба ╕ так╕ звучали голоси серед п╕дмосковно╖ краси. В╕д т╕╓╖ розкош╕ – н╕ сл╕ду… Десь крикливо п’янствують сус╕ди. Де палац, але╖? Де фонтан? Лиш озерце вкуту╓ туман. Об╕йшли з Юрком ми всю округу, розвели багаття серед лугу, на вогн╕ насмажили сальця, пом’янули славного сп╕вця. А над нами саме в цю хвилину журавлиний клин на Укра╖ну линув наймил╕шою ╕з трас, де, можливо, згадують ╕ нас.
1977 р.
*Денисов Юр╕й – рос╕йський поет, москвич, перекладач твор╕в укра╖нських поет╕в.
ДОНЧАК
Васил╕й Б╕локрилов – розхристана душа, Васил╕й Б╕локрилов – з козацького коша. Як гаряче в╕н хвалить прив╕лля на Дону! Але Москва не любить козацьку давнину. Василь усе гуторить про степ, про стремено, в╕н завжди ними марить, ╕ завжди п’╓ вино. Вино – воно не злочин, а д╕ло молоде. В╕д Васьки Б╕локрила гуртожиток гуде. Коли в╕н спить ╕ пише – для вс╕х для нас секрет. Хтось каже: Васька – Раз╕н, хтось ╕нший: в╕н поет. Сказав я в оч╕ тезц╕ – гаряч╕й голов╕: — Шукав ти в╕тра в пол╕, а блудиш у Москв╕. Вона – корчма для тебе, де рай, н╕яких б╕д. Василю, виглянь з не╖ – оглянь довкола св╕т! Ось зразу за порогом, слизьким в╕д п╕дошов, поклав на плаху шию в╕дважний Пугачов. А тут у П╕дмосков’╖ наш Дорошенко гнув свою гетьманську спину, допоки не заснув. (О, ск╕льки душ козацьких приспав московський хм╕ль!) ╤ тут же п╕д Москвою тужив старий Шам╕ль. Тут прокляли Мазепу, Петлюру ╕ Махна. П╕всв╕том зв╕дси правив червоний Сатана. Я все, бач, про великих. А хто з тобою ми? Ми в╕льн╕ д╕ти степу – не блазн╕ ╕з корчми! Ти виплеснутий Доном, я скупаний в Дн╕пр╕, у наших душах стогнуть незряч╕ кобзар╕… Ну, друже, по останн╕й – ╕ плюньмо на шинок! Гайда, гайда додому, до жал╕бниць ж╕нок!
1977-2009 рр.
ВЕСНЯНИЙ НАСТР╤Й
Дощ ╕з П╕вдня нечутно бризка╓, вит╕сня╓ з Москви холоди. ╤ ключ╕ журавлин╕ рискою креслять небо ╕зв╕дти сюди. Затужила душа за дружиною, заскучала за р╕дним дитям. Легко стати тупою машиною, вдовольнившись тутешн╕м життям. Метушлива ╕ сита столиця. Стоп-сигнали. Авто ╕ авто… Люди – т╕н╕. Безлик╕ лиця. Хто ╖х зна╓ ╕ гр╕╓ хто? Хто з них любить мою Укра╖ну ╕ заплатить за все, за все? Хто з них прийде, коли загину, ╕ хоч в╕ть полину принесе? Н╕, не хочу загробно╖ ласки, бо й живому мен╕ чужа! Чим пок╕рна печаль поразки - краще гостра усм╕шка ножа. Дощ ╕з П╕вдня нечутно бризка╓. Що ж – ╕ вдома ╓ море б╕ди. А ключ╕ журавлин╕ рискою креслять небо ╕зв╕дти сюди. 11.04.1976 р.
ДРУЖБА Туленди Нурмухамедову
Сус╕д по к╕мнатах веселий казах в╕трами ╕ сонцем до серця пропах. За ча╓м, за пловом, над паром шурпи не раз ми сид╕ли, аж пр╕ли чуби. Бували у нас галушки ╕ сальце… Та що це, братове, я т╕льки про це?! Розмови ╕з другом вели ми не раз про землю, про волю, що славив Тарас. ╤ друг мене кликав пров╕дати край, де плакав Тарас ╕ журився Абай. Вже в землю казахську п╕шов Туленди, а я ╕ще й дос╕ не з’╖здив туди.
1987 р.
ЛЮБОВ ЯКУТА
Честю курсу нашого, напевно, був Тарасов Сава, сам якут – як н╕хто, писав конспекти ревно ╕ щодня приходив в ╕нститут. Невеличкий, чистий, в окулярах, з усм╕хом на сх╕дному виду – в╕н ран╕ше вс╕х ╕шов на пари ╕ с╕дав у першому ряду. В╕н не знав компан╕й ╕ гор╕лки, готував на кухн╕ т╕льки чай. Кажуть, не було у нього ж╕нки — тут же закохався у д╕вча. Ну, д╕вча – сказав я дуже скромно – це була лошичка хоч куди, Ботагоз* — студенточка проворна… ╤ набрався Сава наш б╕ди. Ботагоз ходила в ресторани, розпустивши косу аж до п’ят, друз╕в грошовитих ╕ романи тасувала, мов колоду карт. Скромний Сава на свою стипенд╕ю ╖й гостинц╕ зр╕дка теж носив, а казашка грала з ним комед╕ю, манячи мережею коси. Б╕дний, б╕дний наш якуте Саво, як нам жаль тво╓╖ голови! Ботагоз-красуню за неславу вислали з ганьбою ╕з Москви. Наш колега став ╕ще тих╕ший, н╕бито занурений в г╕пноз. Кажуть, в╕н п╕сн╕ ночами пише про найкращу в св╕т╕ Ботагоз. О, поети, щасн╕ ╕ нещасн╕, вкинь вас в пекло, у найглибший бруд – ви, напевно, знайдете ╕ тут оч╕ й коси, як любов, прекрасн╕! Я не знаю, де тепер якут з укра╖нським пр╕звищем Тарасов, та коли згадаю ╕нститут, ╕ його любов згадаю зразу. Трута ця палила ╕ мене, ╕ одне я знаю без дискус╕й: б╕дн╕ ви, якщо вас обмине найсолодша ╕з ус╕х ╕люз╕й!
1977-2009 рр. *Ботагоз – ╕м’я, означа╓: верблюж╕ оч╕.
МОНГОЛЬСЬКИЙ МОТИВ
Сандага, потомственний арат*, у Москв╕ вкуша╓ виноград св╕тово╖ творчо╖ науки. Та сьогодн╕ зранку в нього муки гострого похм╕лля. Все болить. Що тепер монголов╕ робить? Чи не заварити чаю з с╕ллю ╕ чайком в╕дзначити нед╕лю? Може, за п╕вл╕трою п╕ти? Аква в╕та зв╕льнить в╕д б╕ди. Так-то так. Та у Москв╕ за нею зараз черга, як до Мавзолею… Може, л╕ки у сус╕д╕в ╓, бо не кожний з них щоденно п’╓. Може, у Зо╖дзе ╓ г╕рка? Може, завалялась в Марсюка? Аз╕ат в задум╕ морщить лоба. Ох ╕ б╕дна, б╕дна ця ╢вропа! Сам шайтан його сюди зан╕с. В себе вдома пив би в╕н кумис, споглядав би з юрти коней, к╕з… ╤ згадав страждалець юну киз** Ботагоз (верблюж╕ в не╖ оч╕), котра гостювала до п╕вноч╕ вчора у казаха Туленди, де гула веч╕рка хоч куди! ╤ п╕шов, хитаючись, туди Сандага предовгим коридором ╕, мабуть, повернеться не скоро. Я посп╕вчував йому усл╕д: пропада╓ сивий м╕й сус╕д. 1976 р.
P. S. Невелике ще одне сказання про колегу розпов╕сти сл╕д: я його прост╕ опов╕дання, переклавши, випустив у св╕т. ╤ тод╕ таку винагороду Сандага вручив мен╕ у дар: ╕з скарбниц╕ батьк╕вського роду – ср╕бний сухе-баторський долар***. Часом, як дивлюсь на ту монету, ожива╓ в пам’ят╕ мен╕: степова печаль в очах поета, голова у ср╕бн╕й сивин╕…
03.08.2009 р. *Арат (монгольське) – кочовий пастух. **Киз (тюркське) – д╕вчина. ***Сухе-Батор – кер╕вник Монгол╕╖ в 1921-1923 роках, коли грошовою одиницею був долар.
ДИЗЕРТИРСТВО
Я хоч тепер признаюсь щиро, що був я зл╕сним дизертиром. Напевно, в бер╕╖вський час я довго б десь телята пас, де ╖х Макар давно пасе… Але детальн╕ше про все. Я не п╕шов до Мавзолею – нехай зр╕вня╓ться з землею з гран╕ту витесаний гроб, де пранцюватий людофоб лежить, як символ комун╕зму. Я не п╕шов туди – я слизнув, коли нас стро╓м привели, щоб ми дивились, як воли, на це опудало по форм╕. Так жабенят у хлороформ╕ демонстрували вчител╕ нам ще у школ╕. А в Кремл╕ уже огидн╕ ц╕ забави. ╤ я п╕шов ловити гави. Зайшов би у «Большой театр», та взять квиток – потр╕бний блат, або валюта ╕ноземна, а це для мене справа темна, бо я безгр╕шний в╕льнодум. Отож ╕ду в священний ГУМ*, де в╕чн╕ т╕снява ╕ шум, де галере╖, галере╖, а в них шикуються плебе╖, яким до гузна мавзоле╖, а роздобути треба крам, зайнявши чергу тут ╕ там, ╕, може, десь всм╕хнеться доля, як козаков╕ серед поля. Як може, вдасться ╕ мен╕ купити чоботи жон╕ ╕ од╕слати у Черкаси… Щаслив╕ люди-папуаси – не треба одягу! За цей ╖м Богом даний прив╕лей нехай ╕ ходять в Мавзолей!
1976-2009 рр. *ГУМ (рос.) – Государственный универсальный магазин.
П╤ДМОСКОВНИЙ В’ЯЗЕНЬ
Волоколамськ. Де Лама широченька на поворот╕ берег п╕дмива, сто╖ть стара могила Дорошенка*, лежить його гетьманська голова. Е, н╕! Була гетьманською на вол╕, на Укра╖н╕ у козацьк╕м пол╕, де степ широкий, де Дн╕пров╕ води… Лежить тут в’язень в чин╕ во╓води. Не зм╕г на Укра╖н╕ дати лад – ╕ тут московський одягнув халат. Хоча нащадки вибились у графи, але вже без козацько╖ в╕дваги. Жили тут у палац╕, у кремл╕, ╕ серед них розкв╕тла Натал╕, яку прославив Пушк╕н, як царицю… Ходив я т╕ хороми подивиться — ╕ земляка-художника зустр╕в, що юним тут ос╕в ╕ постар╕в. Ми гончаровськ╕ кинули палати ╕ до низько╖ вирушили хати, де всюди дерев’яна простота ╕ простодушна ж╕нка молода («Он у меня не курить и не пьёть, он здеся как святой какой живьёть!»). Так, так, земляк – простий соб╕ любитель, але в картинах вся його обитель. Серед ус╕х портрет╕в ╕ Тарас все поглядав ╕з острахом на нас: чи не прийшли здаватись у полон, щоб личку нам пришили на погон? Я обдививсь малярство хорошенько (господар поряд – як екскурсовод), спитав його: «А де тут Дорошенко?» — Я не пишу портрет╕в во╓вод! Вертався я вже поноч╕, не рано, коли з╕рками вс╕ялася вись, б╕ля могили все-таки гетьмана ╕з земляком, як браття, обнялись. Прощай, земляче! Прощавай, козаче! «За тобою, Морозенку, вся Вкра╖на плаче…».
1977-1990 рр. *Дорошенко Петро, гетьман Правобережно╖ Укра╖ни (1665-1676), п╕сля кап╕туляц╕╖ перед рос╕йськими в╕йськами доживав в╕ку тут.
КОРЯЦЬК╤ АРТИСТИ Володимиру Коянто, коряцькому рос╕йськомовному письменнику
В к╕мнату Коянто прибилися гост╕ – землячки з Камчатки – ж╕ночий ансамбль, ще юн╕ артистки, метк╕, малоросл╕, на╖вн╕, як д╕ти – дивитися жаль. Дов╕рлив╕ оч╕, розпущен╕ коси гойдались у ритм╕ простеньких п╕сень. З╕рвались легеньк╕ з-за столу, як кози – ╕ ну танцювати «Качки» ╕ «Тюлень». Ех, жаль, що не мав я фотоапарата, щоб з ними обнявшись, ув╕чнити мить. За п╕вн╕ч по╖хали в тем╕нь д╕вчата. ╤ згадка весела – аж серце щемить. На сцен╕ московськ╕й кого розважала ця зграйка маленьких камчатських д╕вчат? Чиновники, мабуть, як кон╕, ╕ржали, коли споглядали танок каченят. Чи╖ прикрашали вони юв╕ле╖? Для чого долали невим╕рну путь? А в них же удома – н╕ школи сво╓╖, н╕ р╕дного слова в еф╕р╕ не чуть. Ось я сп╕вчуваю маленьким чужинцям, сумую, печалюсь, що доля така… А завтра при╖дуть в Москву укра╖нц╕ ╕ вдарять на сцен╕ свого гопака. 1976 р.
УКРА╥НСЬКИЙ ДЕСАНТ
Прибула велика делегац╕я з Укра╖ни – поетичний цех. Веч╕р в Цедеел╕ без овац╕╖ прокотивсь округлий, як яйце. В╕дстр╕лялись хлопц╕, як солдати, славлячи рос╕йського меча. Славили також лауреата – лен╕нця Бориса ╤лл╕ча. Сам в╕н славив теж чужу отчизну, до сердець шукаючи ключа. В╕ктор Ж. зав╕в на сцен╕ п╕сню на слова того же ╤лл╕ча. А зв╕ту╓ ж наче Укра╖на… ╤ чого вона така чужа? Ось «по сходах зб╕гла» Ж. ╤рина – аж повесел╕шала душа! Та й по тому. Правди – й на коп╕йку. А ╖╖ заждався я – хоч вий! Наче п╕онер╕в на л╕н╕йку вишикував строгий ланковий. Що тепер напишеш на чужин╕? Правду скажеш – кара не мине. Заблукала Муза в Укра╖н╕, довго не нав╕ду╓ мене. 21.03.1977 р.
(Зак╕нчення у наступному номер╕).
"Кримська Свiтлиця" > #41 за 09.10.2009 > Тема "Душі криниця"
Постiйна адреса статтi: http://svitlytsia.crimea.ua/?section=article&artID=7910
|