"Кримська Свiтлиця" > #47 за 19.11.2004 > Тема "Душі криниця"
#47 за 19.11.2004
Борис ОЛІЙНИК: На добрі, як на вірі, тримається світ...
.
ДЕ Ж ТИ, ХМЕЛЮ?
Хмара грізно суне за Бориспіль. Темна тиша опада в лиман... Де ж ти, Хмелю, де ж ти забарився, Богом нам дарований Богдан? Чи забрів по славі до зовиці, Чи забравсь по старості на піч, - Де б не був ти, Хмелю, озовися, Доки нам ще не одбило річ. Обступає душі наші грішні Кредиторів нещадимий стан... Хто, Богдане, володіє грішми, Той тепера в Україні пан. Потойсвітнім страхоліссям дише Сиза туча з неба до низів... Гей, вертайся, гетьмане, скоріше, Заки грім нам дух не поразив! Бо вже наша старшина вельможна, Честь і вклади збувши за кордон, Натякає здалеку: "А може, Так воно й судилось іспокон?" Облягає Київ різнолиця Сарана із чотирьох сторін. Як здамо, Зеновію, столицю, Хто ж замовить поминальний дзвін: А ми пієм гучно: "Ще не вмерла..." І собі доводим: таки ж ні! Та ізнов долаємо Говерлу Всім собором, ще й при знамені. І вже так стискаємо держало, Що незмога й глянуть догори: Чи, бува, на прапорі державнім Ще не помінялись кольори? Гей, вертайся, Хмелю, доки світу, Бо чомусь не йде із голови, Щось немовби про варшавське сміття, Щось як начебто про грязь Москви. Так Варшава ж замела в оселі, І Москву підметено зело... То вертайся чимскоріше, Хмелю, Доки нас під когось не звело, Щоб потому плакать і ридати, Сипати на лисину золи, Що, мовляв, трикляті супостати Нас ізнов у ярма запрягли. ...Хмара встала з висі до пониззя, Темна тиша впала на лиман. Де ж ти в трясці, Хмелю, забарився, - Богом нам дарований Богдан?!
ТАЄМНА ВЕЧЕРЯ
І День був якийсь непевний. Щось по колах округ бродило Незриме, хиже і обережне. Сторожко темніло. Учні нервувалися: "Де ж Він?!" (...І тоскно, як олень, поранений смертно, Він скрикнув у небо, позначене смерком: - Отче! Невже не обійде мене Чаша сія... від Тебе?! Глухо мовчало Небо. І Він прочитав Із німотної сині: - Не обійде... Сину...). Учні нервувалися: "Де ж Він?!" Хтось м'яв механічно Порожню пачку "Прими". Куриво дорожчало панічно: Їла інфляція. Інші тинялись, Немов у прострації, Тамуючи внутрішню дрож. Спросоння Просіявся дощ... Пробудило смоковницю. Хитнулася тінь на околиці. - Нарешті, - прошелестіло полегко, як шовк. ...Прийшов. Так, ніби нічого й не сталось: Він таки умів триматися! Навіть у пустелі, Коли спокушав Його сам лукавий, - Стояв так, що дивувалися скелі. Обвів громадку Відчуженим зором: Бачив і знав, Недоступне учням. Ладнались до вечірньої учти. ...Знав, що сподіється вранці, Коли Його поведуть. І раптом - зніяковів, ніби школяр, що підгледів те, об чім не дано їм відати. "Не відають, що... вчиниться!?" - Обпекло гнівом. Але спохопився: "Чи винні, що їм не дано?" Зітхнув, всепрощенно і скорбно. ...Сіли за стіл. Уділилися хлібом. Вино багровіло, мов кров. Кусень не ліз у горло: Кутуляли надсилу. Хтось плямкнув, - і осікся. Але тишу було оскоромлено. - Сьогодні один із вас Зрадить мене... - Сказав стомлено. І усміхнувся гірко: "Та хіба в тому їхня вина?" Сахнулись од хліба й вина. (Від жаху зіщулилась, зблідла трепета, Відчувши: за гілку її, мов тенето, Схопила мотузка, і зашморг вужачо Згорнувся в кільце. І - чиєсь лице... І синій язик обвисає ледачо. О, тільки не це!!!) Перезирнулися: хто се прорік? У когось нервово зламало сірник, ніяк не міг прикурити - руку звела остуда. ...Двері були відкриті. На порозі стояв Іуда.
ІІ Решта все було за Писанням. Ізняли Його страдницьке тіло з хреста, Плащаницею згорено вкривши. І занесли у склеп, і поклали Христа На погребне, холодне узвишшя. А на третій, як діви прокрались у склеп, Щоб оплакати і помолиться, - Вже Його не було. Тільки сиве крилоОпустила сумна плащаниця. І невимовний подив єство їм опік, Як за спинами Вісником Бога Горній Янгол постав, І суворо прорік: - Хто шука серед мертвих живого?
III ...Мертві піють і п'ють. Тягнуть цвяхи з хреста На колекції та сувеніри... Перейшли у Апостоли учні Христа, Запаливши світильники віри. Мертві грають в політику, "водять козу" Та дівок загряницею манять. Оббирають, як липку, народ і казну, Обирають себе на гетьманів. І вже так Україні прилипли до губ, Так її закохали, пролизи, Що - дивися - небавом якийсь перелюб І за пазуху неньці полізе.
IV Вже таємна вечеря ішла до кінця, Коли, гостро відчувши колюччя Від болючих тернин рокового вінця, Він удруге сповідався учням: - А сьогодні один з вас мене вже продав...
V Решту знаємо за Писанням. Вірую... Одначе: Що Його розп'яли на покуту усіх, - То тяжка, але - істина, люди. Лиш єдине гризе - хай проститься мій гріх! - А чи й справді повісивсь... Іуда?
VI Владно сіли в шинку вже нові хазяї: Сам Хрещатик їм слався під ноги. Всі однаково гожі. Достоту - свої, З напівслова познаша свойого. Налили у чарки за удатний оброк. А шинкарка ж, як фея, облесна! Тепло й сито. Та раптом якийсь холодок Перебіг поза спини і чресла. Хтось засовався не по чину. Хтось невміло впустив чарчину. Третій раптом гукнув: - Тримайтеся! ...Двері були відчинені: На порозі стояв... тринадцятий. "Добривечір" - сказав. Свій крават розв'язав. (Дещо й справді на зашморг подібний). По-свояцьки окинувши поглядом зал, Сів до столу. Як рівний. І - рідний.
VII А Хрещатик новітній гудів, як базар. ...Підшийком, прихилившись до муру, Очужіло сидів провінційний кобзар, Застібнувши на ґудзик бандуру. - І надовго зібрався мовчати дідусь? - Зблазнював молодий переблуда. Посміхнувся кобзар у замислений вус: - Вже недовго... До Страшного Суду.
БІЛЯ МГАРСЬКОГО МОНАСТИРЯ
На цій горі, на пагорбі печалі, Де все болить - від квітки до хреста, - Ідуть дощі вдовиними планами... На цій горі, на пагорбі печалі Німіє слово і мовчать уста. Гірка сльоза пече, як сіль чумацька. Стоять в жалобі схилені Лубни. І монастир - як оберіг козацький... І дзвін вола безмовно: "Пом'яни!" Страшне число у нелюдській напрузі Пропалює світи до глибини: У тридцять три розіп'ято Ісуса. У тридцять третім на земному прузі Розіп'ято мільйони без вини. Ми відспівали їхні чисті душі. Вони нас не спалили у клятьбі. Вони - простили... Але пам'ять душить: Чи маєм право ми простить собі? ...На цій горі, на пагорбі печалі З небесної, святої чистоти Ідуть дощі вдовиними плачами. Спадає плащаницею мовчання. І тільки дзвін волає: "Не прости!"
МАРШ П'ЯТОЇ КОЛОНИ
Де ви днесь, панове коммутанти - Видатні міняйли прапорів? На яку адресу вам писати, Між яких ловити кольорів? Кажуть, в радикалів грають нерви, Коли ви, впадаючи у шал, Пієте натхненно "Ще не вмерла", Як учора - "Інтернацьонал". Кажуть, ви тепер б'єте поклони Так же ревно, як у ті часи Били у церквах святі ікони І сукали дулі в небесі. Гей, пильнуйте, хлопці-радикали - В коммутантів незмінима суть: Нас вони учора продавали, Вас вони узавтра продадуть. Спогадаймо пору незабутню, Як вони в серпневу зорепадь Обміняли зірку п'ятикутню На місця в колоні нумер п'ять. І вони ж як дійде до порубу, - Не змигнувши оком, без сум'ять Обміняють вашого тризуба На місця в колоні нумер п'ять. Голубаво-жовті і червоні, Чуєте: під маршів перегуд Коммутанти п'ятої колони, Продаватись весело ідуть! І, піднявши заздоровні чари, Як тоді, в серпневу зорепадь, їх вітають радо яничари, - Запасні колони нумер п'ять! А тепер - хором: - Голубаво-жовті і червоні, Чуєте: під маршів перегуд Коммутанти п'ятої колони З яничарами навперегони Україну на торги ведуть!
РОЗМОВА З УЧИТЕЛЕМ
Старомодний поет ген, із того наївного часу, Де ще княжила совість і честь викликали на звіт, - У якімсь напівсні відхиливсь я од звичної траси І не згледівсь, як зопалу вибрався у потойсвіт. Мов сновида, бреду у слизькій до огидності, твані, Де жують і жеруть, і зглягаються на видноті, І над Вічним Вогнем потирають долоні захланні, І справляють нужду на солдатські могили святі. І снують, і кишать, і розпродують все, до зернини. В цьому хижому шабаші я - одинокий, мов перст. А довкруг - ні душі, позаяк замість душ - порожнини, Лиш такий же самотній до ніг моїх тулиться пес. Що за скрегіт вночі? Углядаюся в темінь погрозну: Двоє чадо з надгробка здирають дідівську зорю, І здають дефіцитну - за мірою циніків - бронзу, І на виручку коляться, сходячи в землю сиру... І коли вже здушило щось темне, відразно і вогко, - Спам'ятався: стою біля хати в далекім... колись. Із вікна мені світить дитинства довірливий вогник, А над книгами звично мій перший учитель схиливсь. Він пита мене: - Сину, а що це ти зблід, як з навроків? - - Та приснилось, - затнувся, - таке... хоч на дерево лізь. - - То, козаче, не сон. Прогуляв ти в дитинстві уроки, - Саме ті, на яких ми проходили... капіталізм.
ПРОКИНЬСЬ, НАРЕШТІ... Олександрові Сизоненку
Народе із трипільських запорогів, Древніших за святий Єрусалим, - Та скільки ж можна на чужих пророків молитися, не вірячи своїм?! Невже ти, сивий, хрещений на криці, І досі віриш, як дитя - у сон, Що прийде хтось у царській багряниці І принесе тобі Новий Закон? Чи задля того всі гріхи за тебе Спокутував Розп'ятий на хресті, Аби чекать, щоб Він зійшов із неба Ще й хату твою власну підмести?! І замість того, щоб йому навзаєм Воздати за страждання і жалі, Ти в капустах зіщулився, мов заєць, На власній з діда-прадіда землі. Вставай та вижени співців нікчемних, Які вже так зарюмсали тебе, Що коли кури не склюють знічев'я, То кіт, їй-бо, у попіл загребе! Та клич Шевченка крізь облуддя голе Обрізаних указів і повчань, Та просвіти себе його глаголом І, зрештою, самим собою стань! Повстань державно врівень високостям, З глибин Трипілля, як з води й роси, Щоб, зачудований козацьким зростом, Запрагнув світ до тебе дорости!
* * * Не погасне висока потуга Дніпра, Не змаліє в отецьких криницях вода, Доки є на землі хоч краплина добра, І Марія Ісуса з небес вигляда. Сатана, перекинувшись у крамаря, Наші душі не зманить на діло криве, Доки є на землі хоч зернина добра І надія на Друге Пришестя живе. Перебудеться горе і туга-жура, І на камені зійде трава молода, Доки є на землі хоч росина добра, І вмива Україну йорданська вода. Приторкніться до струн золотих, кобзарі. Ви повідайте предків святий заповіт: Родять щедро пісні тільки в зладі-добрі, На добрі, як на вірі, тримається світ.
Борис Олійник в Українській гімназії у Сімферополі.
"Кримська Свiтлиця" > #47 за 19.11.2004 > Тема "Душі криниця"
Постiйна адреса статтi: http://svitlytsia.crimea.ua/?section=article&artID=2644
|