"Кримська Свiтлиця" > #13 за 28.03.2014 > Тема "З потоку життя"
#13 за 28.03.2014
«И МОЛИТЬСЯ. И ВЕРИТЬ. И ЛЮБИТЬ...»
Борис Чичибабин жил в Харькове. Это его письмо было напечатано еще в 1991 году в «Советской культуре» — я нашла только отрывок. Он писал украинцам и русским, за всех заступался, даже за крымских татар. У меня к вам просьба — напечатайте его. И еще вы в газете печатаете стихи, я шлю один стих Чичибабина, за что его когда-то советская власть репрессировала. Может, найдете его книгу и будете печатать стихи? Сейчас у нас очень много зла. Надо печатать добрые и умные стихи... Я работала уборщицей в институте еще при коммунистах. Они завидовали нам, что у нас много земли. Люблю и болею за Украину.
С уважением, Валентина Антоновна ИВАНОВА, русская, 76 лет, г. Алушта
Борис ЧИЧИБАБИН
...Я в своей жизни встречал в русских людях столько национальной гордыни, кстати, невежественной, глупой, дикой, столько жестокости, нетерпимости, бездуховности, бессовестности... Для меня самый прекрасный, идеальный русский человек, из русских русский — наш Пушкин. Но, во-первых, не такой уж он и русский, как известно, а во-вторых, так ли уж он характерен, «нормативен» для России с ее «особенной статью»? Сергий Радонежский и Иван Грозный, Серафим Саровский и Стенька Разин, протопоп Аввакум и Чаадаев, Петр Первый и Лев Толстой — ужели же они не русские, а что же между ними общего? Что-то же есть, да словами не скажешь, — вот вам и национальный характер. Политико-экономические преобразования в нашей стране я, как и большинство ее населения, встретил с надеждой, радостью и восторгом, тем более, что они коснулись и лично меня, и многих моих друзей и знакомых, возвращенных из лагеря. Но, как вы знаете, все такие «преобразования» осуществляются не так, как они задумывались, как о них мечталось, как нам всем хотелось бы. Почему это так, об этом, наверное, все мое письмо. Мы и в этом потеряли Главное, потеряли смысл, ради которого все и было задумано. Со всеми отвоеванными правами и свободами мы так и не обрели единственной внутренней свободы и остались рабами, невежественными, темными, злыми. Вместо присущего свободным (и культурным) людям спасительного и плодотворного чувства собственной вины, покаяния, ответственности мы, как свойственно рабам, культивируем в себе мстительное и губительное чувство обиды, занимаемся поисками виноватых и находим их в ком угодно, только не в самих себе. А ведь это не большевики, не интеллигенты, а мы сами убивали друг друга в братоубийственной войне, рушили храмы, одобряли, приветствовали, осуждали, молчали, обезжизнивали землю, на которой живем. Уничтожали не то что реки, а целые моря, строили атомные станции, которые взрывались и обрекали на страшную смерть население трех республик, — кто ж еще, как не мы сами? И, как рабы, мы и сейчас ждем спасения, помощи, чуда от кого угодно — от правительства, от православной церкви, от политических лидеров, Бог знает, от кого, — только не от самих себя. А политические лидеры тоже ищут виноватых, создают партии, борются за власть, добиваются не правды, а правоты. А до народа, до женщин, стоящих в очередях, никакой партии, никаким вождям нет дела: чем хуже, тем лучше, лишь бы я оказался прав, лишь бы мой верх. Что делать? За всех — не скажу, не сумею, а нам с вами — то, единственное, что нам назначено и что мы можем и обязаны делать и что во все времена делала русская интеллигенция: нести людям, народу культуру, свет, добро, освобождать души от темноты, от зла, от рабства, любить и вызывать ответную любовь, бороться — только не силой, не враждой, не ненавистью — с невежеством, нетерпимостью, ложью, политиканством, говорить о Главном, призывать к поискам истины и смысла. И молиться. И верить. И любить.
НА ВСЕ ВРЕМЕНА
Что-то мне с недавних пор на земле тоскуется, — выйду утречком во двор, поброжу по улицам, погляжу со всех дорог, как свобода дразнится. Я у мира скоморох, мать моя посадница. Жизнь наставшую не хай, нам любая гожа, но почто одним меха, а другим рогожа? Ох, империя — тюрьма, всех обид рассадница, пропадаем задарма, мать моя посадница! Может, где-то на луне знает Заратустра, почему по всей стране на прилавках пусто, ну а если что и есть, так цена кусается, — где ж она, благая весть, мать моя посадница? Наше дело — сторона? Ничего подобного. Бей тревогу, старина, у людей под окнами! Где обидели кого, это всех касается, — встанем все за одного, мать моя посадница! Ни к кому не рвусь в друзья до поры до времени, но, по-моему, нельзя зло все видеть в Ленине. Всякий брат мне, кто не кат, да и тот покается, — может, хватит баррикад, мать моя посадница? У Небесного Отца славны все профессии: кто-то может без конца заседать на сессии. Не сужу их за тщету, если терпит задница, — наше время — на счету, мать моя посадница! Говорит земля сама — совесть и отрада, что без рук да без ума ни красы, ни лада. Божьи выси голубы ждут от мира празднества, чтоб не стало голытьбы, мать моя посадница. А роптать на жизнь не след, — вовремя, не вовремя, коль явились мы на свет, так уж будем добрыми, потому что лишь добром белый свет спасается. Как полюбим — не умрем, мать моя посадница! Не впервой, не сгоряча, сколь чертям ни тешиться, наше дело — выручать из беды отечество. Нам пахать еще, пахать и не завтра пятница, — все другое — чепуха, мать моя посадница!
"Кримська Свiтлиця" > #13 за 28.03.2014 > Тема "З потоку життя"
Постiйна адреса статтi: http://svitlytsia.crimea.ua/?section=article&artID=13045
|